LE BLOG DU YAOURT

Je viens de réaliser que je vous ai à peine parlé de l’endroit paradisiaque d’où je dirige ma croisade mondiale contre les ennemis du yaourt de tout poil : les Iles Cocos (Keeling). J’ai maintenant à cœur de réparer cette incongruité et cette inexcusable ingratitude à l’encontre d’un pays qui m’a recueilli en tant que réfugié politique, puisque, le 26 janvier dernier, nous fêtions le jour national des Iles Cocos (Keeling).

Il ne vous aura pas échappé que celui-ci coïncide avec la fête nationale de l’Australie, commémorant le jour où, en 1788, le Capitaine Arthur Phillip de la Royal Navy déploya l’étendard britannique au-dessus de la baie de Sydney Cove. Vous supputez à raison que je ne suis pas particulièrement sensible à la célébration du début de la souveraineté du Royaume d’Angleterre sur ces contrées lointaines, hostiles, parfaitement insignifiantes et exerçant un joug administratif (par le truchement de l’Australian Department of Transport and Regional Services) oppressif et intolérable sur mes compatriotes cocos-Keeloutous. Alors, pourquoi diable vous parlè-je du jour béni du 26 janvier ? Car c’est l’unique occasion de l’année pour les 629 habitants des 14 km² de notre pays de s’éclater un peu, à grand renfort d’alcool de noix de coco. Pour sortir, la ville attrayante la plus proche c’est Perth, qui se trouve à 2950 km. Autant vous dire que pour prendre un verre dans un vrai bar, faut poser deux semaines de vacances.

Après tout, nous méritons nous aussi de nous mettre la tête (comme disent mes amis bretons), de nous prendre un jeton. Cette beuverie collective, cette communion éthylique débridée, quelque part, dans l’immensité de l’Océan Indien, ces bacchanales, où malais de souche festoient avec descendants européens, où chrétiens et musulmans font la noce ensemble, furent salutaires (surtout après les publications d’obscènes et blasphématoires caricatures du prophète Metchnikoff dans le Coco Tree Horsburgh Enquirer en fin d’année dernière et les émeutes qui s’ensuivirent).

Au risque d’agacer certains frileux maudissant le froid mordant qui paresse en Europe, la température actuelle est de 27°, celle de l’eau est de 22° dans le lagon tandis que, par relation de cause à effet, celle de mon Tequila Sunrise n’excède pas les 7°. Et le cadre est tout simplement magnifique : ah ! voir au couchant, le vol paisible (rapide mais paisible quand même) des gygis blanches qui doucement froisse l’air odorant chargé des exhalations lourdes et capiteuses des frangipaniers, des anthuriums, des hibiscus… ma-gni-fique j’vous dis. Et je repense alors à l'émerveillement nimbé de l’humanisme complaisant de l’explorateur occidental, qui serra pareillement le cœur de James Cook lorsqu’il découvrit l’insoutenable beauté insulaire et révolutionnaire des Cocos : « Je ne crois pas qu’il y ait sous le soleil de peuple plus heureux que celui des Cocos-keeloutous. C’est beau, mais alors, goodness gracious ! qu’est-ce qu’on se fait chier ! ».

Le 2 février 2004, à Toulouse, un yaourt kamikaze se faisait exploser sur le pare-brise de la 607 d’un dépositaire de l’autorité publique alors que ce dernier contrevenait légèrement au code la route. On en convient, l’acte fut lymphatico-héroïco-drôlatique. Sus au tarsier* impénitent ! Mais isolé de ce contexte révolutionnaire légitime, cette pratique n’en soulève pas moins quelques questions essentielles. La mission du yaourt, même périmé, n’est-elle pas fondamentalement civilisatrice et pacifique ? Ne risque-t-on pas de voir se propager ce type de méthode terriblement meurtrière dans des milieux intégristes ?

Ce sont des drames silencieux, dont personne ne parle. Des drames du quotidien que tout le monde préfère ignorer. Ce sont des tragédies qui prennent place au sein des foyers, dans nos villes, près de chez nous. Elles demeurent tues, par honte, par pudeur, pour épargner l’honneur de la famille. L’indifférence pernicieuse des gens qui « ne se sentent pas concernés » permet la continuation de ces crimes funestes, qui traumatisent les enfants, qui brisent les couples.